El hombre como el oso

El hombre, como el oso, cuanto más peludo... menos folla

    Tengo un colega que es muy peludo. Vamos, que Coco a su lado es un

metrosexual. Pero es que además, parece que de pequeño se cayó en la

marmita de Propecia, y para su desgracia, sacó la cabeza para

respirar. Tiene el tío más frente que Alemania en la Segunda Guerra

Mundial. Vamos, un desastre, uno de esos tipos que a ninguna chati le

apetece follarse ni con el chichi de otra.

    Al colega le llamamos el Gasolina, porque a los dos les pasa lo

mismo: cada vez más cara. Y es que tiene pelo más que suficiente, pero

donde no toca. Excepto en la cabeza, le mires donde le mires, levantas

la ropa y se le ve el pelo. En el único sitio donde no se le ve el

pelo es en la universidad, que el tío se fuma todas las clases.

    Es que lo ves y te da toda la sensación de que es un hombre lobo

que en las noches de Luna llena se convierte... al calvinismo. El tío

es calvo, calvo, con los ojos saltones. Seguro que más de uno este

verano, al verlo al borde de la piscina, ha cumplido alguna promesa

pensando que las ranas habían criado pelo por fin.

    Pero al Gasolina esto le viene de antiguo. Ya cuando hizo la

primera comunión el cura le tiró la hostia desde 2 metros como si

fuera un frisbee, porque no estaba seguro de que no mordiera. Y es que

ya estaba escarmentado... era el mismo que le dio la comunión a

Paquirrín. Aunque sufrir de peludismo no siempre fue una desventaja:

por ejemplo, cuando cambiaron la ley se libró de hacer la mili por los

pelos.

    Le acomplejaba mucho tener la espalda como si se le hubiera

acostado una camada de gatitos, así que pensó hacer algo al respecto y

fue a preguntar en el salón de belleza más barato del barrio. Aunque

en su caso lo más indicado hubiera sido pasarle una cortadora de

césped, le propusieron la depilación láser. Pero no a golpe de sable

como si estuviera Luke Skywalker abriéndose paso en la jungla, sino

con una maquinita americana último modelo que quemaba los pelos de

raíz.

    Al parecer, lo mejor era que se rapara previamente y se pusiera

crema anestésica. Cuarenta y siete maquinillas después, descubrió el

verdadero significado del blanco nuclear, y es que le había llegado

menos luz del Sol a la piel que al suelo de la selva amazónica. Se

empezó a dar paletadas de crema en la espalda hasta que se la dejó tan

dormida, que estaba perfectamente preparado para asistir a la cena de

empresa de Navidad y aguantar estoicamente todas las puñaladas en la

espalda. Seguidamente, para mantener la crema de camino a la clínica,

se cubrió la espalda con film transparente que parecía que se había

caído en la máquina de precintar maletas del aeropuerto.

    El salón de belleza era para verlo. Entra en esos baños el

mayordomo del algodón que no engaña y pide la baja por depresión.

Incluso se rumorea que tras pasar por allí, Don Limpio se dejó el pelo

largo para pasar al anonimato. Al fondo había una habitación cerrada

de la que salía mucha luz por las rendijas de la puerta. Era como en

esas escenas de películas de miedo en la que los espíritus de dentro

del armario hacen fotocopias sin bajar la tapa...

    Lo llevaron a la habitación, calzándole antes unas gafas modelo

Steve Wonder, a modo de protección... contra infartos, porque ver la

máquina pegando esos chispazos la verdad es que mucha confianza no

daba. El Gasolina tenía la sensación de que le habían vendado los ojos

para freírlo en la silla eléctrica. Pero lo peor es que tras los

primeros disparos de la máquina, lo que era sensación se iba

convirtiendo en absoluta certeza. Efectivamente, lo que le estaban

haciendo en la espalda era un calvario.

    Nadie podría negar que el Gasolina era un hombre de pelo en pecho,

pero se le caían lágrimas como fundas de violonchelo. Tras 20 minutos

de alaridos y pataleos no pudo aguantar hasta el final y se marchó.

Sin duda, la clínica no había tenido presupuesto para comprarle a los

americanos la mejor máquina del mercado, pero había que admitir que si

no era el último grito, eso era porque el Gasolina se había retirado a

tiempo.

    Obviamente no se dio más sesiones, así que se puede decir que el

Gasolina malgastó bastantes euros, pero se ahorró un montón de dolores

americanos... La verdad es que no le salió del todo mal la jugada: es

innegable que ahora resulta más atractivo para las damas... para jugar

a las damas, porque se le ha quedado la espalda como un tablero de

ajedrez. Y es que ya se sabe que el hombre, como el oso, cuanto más

feo... menos folla.

    Nos vemos en los bares,

El infame equipo de SetaLoca